Il poeta è sempre lontano dall'impossibile
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La follia è saltare sul tappeto della ragione
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Sono una piccola ape furibonda
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Ogni alba ha i suoi dubbi.
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Ogni uomo della vita mia era il verso di una poesia perduto, straziato, raccolto, abbracciato. Ogni amore della vita mia e cielo e voragine e terra che Maggio per vivere ancora
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Si va in manicomio per imparare a morire
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Ogni poeta vende i suoi guai migliori
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Se Dio mi assolve, lo fa sempre per insufficienza di prove
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Ascolta il passo breve delle cose.
Assai più breve delle tue finestre -
quel respiro che esce dal tuo sguardo
chiama un nome immediato: la tua donna
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Io trovo i miei versi intingendo il calamaio nel cielo
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L'alba ti rassicura e la luce... puoi finalmente sognare
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Si dice che la creazione del Paradiso fosse la favola di un ignoto amore che ha un certo punto sprigionò le ali della crosta terrestre, e così, raffreddandosi la terra, comparvero, al di là delle credenze bibliche i primo voli degli angeli
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Mi sveglio sempre in forma e mi deformo attraverso gli altri
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Non cercate di prendere i poeti perché vi scapperanno tra le dita
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La calunnia è un vocabolo sdentato che, quando arriva a destinazione, mette mandibole di ferro
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Ringrazio sempre chi mi dà ragione
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La casa della poesia non avrà mai porte
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L'aforisma è il sogno di una vendetta sottile. L'aforisma è genio e vendetta e anche una sottile resa alla realtà biblica. Chi fa aforismi muore saturo di memorie e di sogni ma pur sempre non vincente ne davanti a Dio ne davanti a se stesso né davanti al suo puro demonio
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I colori maturano la notte
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Anche la follia merita i suoi applausi
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Amore mio ho sognato di te come si sogna della rosa e del vento
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Quando ero in manicomio, e vedevo l'erba dalla parte delle radici, ero convinta (e ancora lo sono) che il grande arazzo della volontà divina lo vedano gli angeli, mentre noi, incamminati verso l'indolenza o il sacrificio estremo, non comprendiamo nulla
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La verità è sempre quella, la cattiveria degli uomini che ti abbassa e ti costruisce un santuario di odio dietro la porta socchiusa. Ma l'amore della povera gente brilla più di una qualsiasi filosofia. Un povero ti dà tutto e non ti rinfaccia mai la tua vigliaccheria
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La bellezza non è che il disvelamento di una tenebra caduta e della luce che ne è venuta fuori
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Ci sono notti che non accadono mai
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Amo i colori, tempi di un anelito inquieto, irrisolvibile, vitale, spiegazione umilissima e sovrana dei cosmici "perché" del mio respiro
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Chi regala le ore agli altri vive in eterno
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Dio ci regala il sonno per vincerci il giorno dopo
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Il genio muore per se stesso e chiede d'esser sepolto entro memorie deboli
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Ci sono adolescenze che si innescano a novanta anni
